Письмо №1
-Никогда не пользовался блогом. Мой первый опыт. Так звучит…как откровение. Хотя на дворе 21 век…словно с ветки спустился. Я не знаю вас. Вы не знаете меня. Вам все равно. Мне тоже. Или нет…Для чего я создал блог? Говорить. Писать. Я не знаю, для кого я больше пишу и зачем. Для Вас или для Себя? Для того что бы вы увидели или для того чтобы я «написал». На сегодня все. Это мой первый message вам.
Gbcmvj #2
-Ну, вообще-то я хотел написать «Письмо №2»…Ну да ладно…и так сойдет. Креативно. Кто Я? Хашишин. Сейчас вы наверно подумали: «Что чувак за бред несет – какой на хрен «хашишин»? Я немного объясню – «хашишин» или гашишин от арабского «хашиши» - употребляющий гашиш. Сейчас вы скажите: «Он еще и наркоман»…Здесь я думаю. Что ответить вам, если вы продолжите читать, а не закроете блог. Я «психонавт». А если с инопланетянского на русский - человек, занимающийся исследованием своего сознания, использующий для этого различные методики, в том числе несистематическое употребление психоактивных веществ, стараясь при этом избежать наркотической зависимости. Фуу-у-у-…здесь надо сделать передышку. Столько умных слов сказал. Да еще так складно…Вот это если по-русски и так значит по-научному. Но знаете…назвать свой блог «Блогом Психонавта»…это как-то…Ну все равно что написать «Блог Космонавта»…Не «круто» вобщем… Вот здесь я вам немного написал о том кто я, ну это совсем мало…Все равно что вы увидели банку с этикеткой. А внутренности разглядеть вам еще не удалось.
Вернусь к хашишинам. Эти парни не занимались «только» курением гашиша. Это были средневековые убийцы. Плюс они принадлежали к шиитской ветви ислама. Здесь вы не думайте. Кто поймет – тот поймет. Так вот – у них была целая академия! Они жили в горной крепости царства Аламут ( «Принц Персии смотрели? Там принцесса царства Аламут была? А вы что думали? Из воздуха ничего не берут, и хаши там тоже были…) и оттачивали свои знания и техники в самых разных сферах – начиная от способов убийства и боевых техник до военной и фортификационной инженерии. Вобщем очень крутыми ребятами были. Некоторые особо неумные ребята думают , что кандидата на «должность» убийцы приглашали в дом Ибн Саббаха(это глава хаши, он у них был самый-самый) и одурманивали гашишем, отчего и пошло название ассасин. Но это все фигня! Я-то вам скажу правду. Остальных не слушайте… Как уже говорилось выше, на самом деле, в ритуальных действах этих ребят практиковался опиумный мак. А приверженцев Саббаха прозвали «гашишшинами», то есть «травоедами», намекая на характерную для них бледность.
Ну, здесь кому как…я хоть и травоед. Но загорелый. Опять же вы спросите, зачем я вам парил про каких-то хашишинов что их обкуривали не гашишем а опиумным маком….и бла-бла… Да это мой профиль. Я учусь просто на историческом факультете. Да и так. Не каждый же день узнаешь, что в средневековье баловались дурью и тем более в религиозно-политических целях. И опять же не назвал бы я свой блог «Блогом Травоеда»…хотя было бы забавно.
Все ухожу. Рифт открылся. Пойду батлиться с янки.
Письмо №3.
Здрасте! Я вернулся. Посмотрел на чем я остановился. Объясню для непросвещенных «рифт» это по-английски разлом - «rift», а «батлиться» это биться…ну драться «battle» битва. Ну, все просто слышали наверно. К разломам. Хочу вернуться. Они у нас есть тоже. Не только в онлайн играх. «Татаходы» такая штучка. Межпространственные тоннели или разломы используемые для перемещения из мира А в мир Б. Естественно дверь в другой мир возникает только во время наркотического опьянения – то есть когда взорвал косяк. Ох блин…видели бы вы как открываются разломы перед трипом (англ. Trip — путешествие, забываю просто все время что вы не все вы не всех «словей» понять можете). Это красота неописуемая. Я уверен кто делает игры тоже балует с дурью. Очень похоже на то во что я играл.
Так вот. Сижу я как-то в своей комнате. До момента учебы я жил с матерью, потом я стал с ее помощью снимать квартиру в другом городе, где учусь. Вот. Сижу. Жду когда вставит. Смотрю на окно. Перед ним стоит стол. Стул обычный деревянный такой. На столе мои бумаги. Буук смотрит темно-зеленым глазом. Я уже на расслабоне. Не загоняюсь. И вижу как монитор бука подмигивает мне дескать :
-Ну че? Как делишки?
-Нормас,- улыбаясь во все 32 говорю я и махаю ему рукой
-Когда подниматься собираешься?
-Да хоть сейчас, - киваю ему головой я.
-Ну давай, -мигает он мне.
И вдруг. На уровне стола подальше от стула загорается фиолетовый огонек. Такой всполох, трепещущий на ветру не больше кулака. Красиво светится. Блики его играют на экране бука, стенах одежде. Офигенски красивый огонек. Вот только пока я таращил на него глаза мозг подумал – а фигли он так треплется? Ветра-то нет в комнате. Окна закрыты. Вдруг огонек резко взорвался и увеличился в размерах до арбуза. Ну, арбуза только неправильной формулы. Формулы? Формы! Больше походило на глаз или сердце что пульсировало и с каждым ударом в окружающее пространство вылетал новый фонтан света. Я провалился в диван с раскрытым ртом. В комнате поднялся жуткий ветер. Будто вихрь заперли у меня. Листки бумаги взвились вверх, книги полетели с полок. Разлом стал расширяться, грозя раздавить. Ну, мне так казалось, что он меня раздавит. А на самом деле ничего такого не было. Я сел как петух на спинку дивана как воробей и продолжал разглядывать хреновню посередине комнаты. В какой-то миг я решился пройти сквозь свет. Сквозь него. Спрыгнув на пол я протопал вперед на встречу неизвестному. «Вперед в бесконечность и далее»! Как орал Бас Светик.
Шагнул я в бездну. Или как там? «Неизвестность». Неизвестность пугает. Хотя…я не помню. Не помню слова «пугает». Страшно не было. Я прост шагнул. И как открыл глаза. Да это сродни этому. Белое пространство. Просто белое пространство без граней. Без объема. И теней. Почему без теней, потому что я ее не увидел под собой – ни слева, ни справа. Я стоял…стоял. Вертел головой. Пытался зацепить взглядом хоть какой-то «объект» чего-то или кого-то. Вновь повернувшись, я увидел черный силуэт. Стоит в центре этого пространства. Комнаты.
Стоит и стоит. Мне казалось, не реагирует. Я спокойно по-деловому даже прошел вперед к нему.
-Йо землянине,- поднял я руку в знак приветствия.
-Стоять, - прочеканил он. Я зарылся как машина, в грязи замерев на месте. Растопырив руки в стороны, будто я лишился резко равновесия боясь упасть.
-Стою, - тупо произнес я. Действительно, а что можно было сказать? Извините я разломом ошибся?
- Это ты «землянин».
-Да…
-А я…шинигами, - сняв капюшон произнес незнакомец. Я ожидал увидеть оголенный череп или жуткую расчлененку. Ан нет…ничего. Да просто ничего. Шинигами снял капюшон, а под ним ничего! Свет. Предо мной стоял черный силуэт. Без головы. Лошади не хватало.
-А…очень приятно. А я человек.
-Ты анашист.
-Э…я не нашелся что ответить. Откуда этот шинигами знает кто я?
-Что такое? Не нашелся что сказать?
-Да нет…я просто не знал что ты такие слова знаешь.
-Да ты меня вообще не знал. Начнем с этого, - переступил с ноги на ногу шинигами. Хотя ног я не видел из-за подола этой…накидки. Ну было видно что он «переступил» с ноги на ногу.
-Тоже верно.
-Расслабься смертный.
-Расслабиться?
-Да. Зачем ты руки выставил в стороны? Шинигами копировал его, выставив свои невидимые руки в стороны за которыми поднялся его балахон.
-Ну да…да…я прост немного оробел…
-Успокойся. Твое время еще не пришло.
-Ты следишь за временем?
-Не совсем. Я его знаю. Этого достаточно.
-Что ты делаешь?
-Собираю жатву.
-Жатву.
-Кто это жатва?
-Ты. С этим у меня пробежал холодок по спине. Я «жатва»?! что он имел этим ввиду? Язык прост присох и не желал вертеться во рту. Тело вдруг вспомнило о голоде.
-Жатва, - переспросил я вглядываясь в пустоту где должна была быть голова со всеми ее комплектующими.
-Меня зовут Жнец. Жатва это вы. Люди. Ты и подобные тебе. Независимо от родов и полов. Социальной группы и принадлежности. В свое время вы созреете для меня и я вас срежу.
-Срежешь?!
-Да. Вы же привыкли изображать нас с косами. В черной накидке.
-Нас?
А ты что думал «он» один? Этот «смерть»? Нас много и имя нам…
-Легион, - продолжил я
-Верно. Мы сидели на лестнице и говорили. Я конечно не помню уже как появилась эта лестница. Помню, что он говорил, и я видел первую ступеньку, на которой стояли мои ноги в кедах и его балахон, согнутый в «коленях». Блин как это звучит… в «коленях».
-Так значит ты жнец?
-Да.
-Слушай…а ты бы не мог…не мог «превратиться»? Ну знаешь как-то не очень пялиться в «пустоту»…
-Я не пустота.
-Не ну это понятно. Ну ты понял…я устало потер веки.
-Я понял. Подняв глаза, я уже увидел себя. В черном одеянии. Большой и крепкий. Могу заметить, что этот жнец был роста точно два метра. Может больше. Темные глаза. Полностью. И зрачок и белок. Чернота. И ничего больше. На меня смотрело мое бледное лицо. Здесь видимо «загар» не действовал.
-Ну как?
-Это…великолепно, - промямлил я. Уголки рта жнецы поднялись в улыбке, - немного напрягает…но круто.
-Предпочел бы видеть горящий череп? Или голову рыбы? Может козла?
-Да нет…это уж было бы… я вот все хотел спросить. Чем ты…чем ты собираешь жатву?
-Инструментом
-Ты его так называешь?
-Да.
-А где он твой инструмент?
-Вот, - шинигами протянул руку вперед перед нами, где возник серп. Или коса…что-то в этом роде…На длинном черенке с непомерно широким лезвием с выщерблинами. Железо блестело черно-фиолетовыми искрами. Коса висела в белом воздухе и медленно летела к нам. Пальцы шинигами обхватили рукоять инструмента. У меня просто не было слов. Я не думал просто что «галя» бывает настолько красочной. Да и на бэдтрип это совсем не похоже…к этому я пришел уже позже. Когда вспоминал это путешествие.
-А можно, - я заглянул ему в лицо в знак вопроса
-Можно, - кивнул он мне. Я осторожно поднес пальцы к рукояти и ощутил холод железа. Черенок был не деревянным а тоже из этого…необычного железа…Только через секунды моя кожа зашипела как испуганный кот и я отдернул руку. Я обжог кончики пальцев. Запахло жженой кожей. Вот только боли не чувствовалось, - холодная…
-Да, - коротко ответил шинигами.
-А почему?
-Почему инструмент должен быть горячим? Саркастически ухмыльнулось мое лицо.
-Ну…разве ты не из ада?
-Ха-хаа-а-ха, - жнец взорвался заливистым хохотом. Никогда не удавалось услышать свой смех со стороны. И я был приятно удивлен. Я смеюсь «хорошо», - из Ада?
-Ну да…а что я такого сказал? Разве ТВ не из ада?
-Оглянись,. .Ты в аду? Я вообще не знаю что это за место.
-Ты не знаешь что такое Ад?!
-Неужели ты знаешь? Жнец нахмурил брови, вглядываясь в меня в ожидании ответа.
-Ну…это…
-Вот и я о том же. Вы зарываетесь смертные в своих суждениях.
-Верно. Тоже верно. – закивал я в знак согласия похлопал ладонями по коленкам
-Вы ведете себя смешно. Неосмотрительно.
-Возможно…А как бы я по твоему попал «сюда» без дури? Без гашиша?
-А как по твоему попадают «сюда» другие? Те кто не дурят?
Я замолчал. На меня нахлынула слабость. Я не знал что ответить. В голове стало как-то пусто. Действительно. А как? Я же парень не глупый… Медалист. Всякие олимпиады проходил. Всего лишь юзер. Психонавт. Как бы сказал наркологи или кто этим занимается. Я спрашивал себя – неужели я не нашелся, как войти в разлом без гашиша? Пока я молчу.
-А ты не мог бы запечатлеть себя?
-Как это?
-Ну, знаешь у нас есть, фото. Фото такие изображение, - я описал прямоугольник в воздухе пальцами на уровне груди.
-Фото?
-Да фото.
-Зачем?
-Не часто видишь себя с косой.
-Как хочешь. И в этот же момент он мне протягивает фото, на котором я смотрю на зрителя, держа в руке инструмент. А из глаз смотрит чернота.
Письмо №4
Когда я проснулся ,в комнате был бардак. Все, так как я видел в последний раз. В руке был пустой лист для фотопечати.
-Я за тобой приду, - сказал он мне, когда я вышел обратно. После этого я написал стих.
«Жатва шинигами»
Жизнь человека это чудо
Чудо? Да.
И этим чудом щедро
Посыпана земля…
И всходы прорастают в ней…
Парю я над Землей…
Как много тени!
Как много у нее обличий!
Дурман-трава…
Одно из них.
Вот один из ростков
Цветов
Ему всего пятнадцать весен…
Казалось бы -
Жить да жить…
Играть под Солнцем и любить
Ему осталось две недели…
Он черен…они гниет…
Как много здесь работы…
Я взял свою косу
Их миллионы…
Заблудших душ.
Сорву я их…
И положу в копну
Но…не среди других цветов…
Письмо №5
-Я думаю. Думаю и при этом понимаю, что в голове пусто. Я ведь не торчок?
Письмо №6
Кто я?! Пыль, прах, пустота, чувственный убийца? Вампир, синдар? Кто я? Кто? Ктоо-о-оо? Сомненья, ужас, боль, жажда крови…пустота…Сотни тысяч мыслей в голове моей. Сменяют одна другую. «Я знаю, кто ты», - скажут мне…«Кто?», - «Человек»…Что за чушь! Кто этот «человек»?
Кто? Кто? Кто? Вопросы, ответы…вопросы на которые нет ответов… Вспышка… импульс… нокаут… пустота… АДР-Р-Р-Е-Е-ЕНА-ЛИ-И-ИН!!! Во мне горит огонь, я разрываюсь…Зве-е-е-ери-ии-иный рык…затменье…сумрак. Фейерверк…мороз бежит по коже…охота… Жажда …кровь…расплавленная кровь…В глазах моих…Немой разрыв…крик…крик превращающийся в рык…Оскал…охотника…убийцы…Какая легкость в каждой клетке тела…Какой огонь в груди моей…Изогнутая бровь. Кривой оскал улыбки…импульс! ТЕПЕРЬ ОТВЕТЬ МНЕ: «КТО Я?» «Ты псих…ты наркоман?!»
Молчанье…Пустота…твари…жалкие твари…Серые лица, серые массы…единое тело.
Тело. Под названием НИЧТО! Я не один…не одни…один…Мы есть, но…кто мы? Зеленый сад…сад грешников…Шелк тишины окутал мир. ТИШИ-ИИ-И-НА-А-А-А . Какое слово…Огонь затих в груди моей…он притаился…Для смертельного прыжка. Я слышу тишину…я слышу…Огонь живет в груди моей. Он тоже слышит тишину…он жаждет…Улыбка…взгляд…того…Кто видит то…чего неведомо другому…А есть ли этому конец? Я не хочу конец,
И он не хочет…
Письмо № 7
-Синдар это такой эльф. Темный эльф. Можете посмотреть в сети. Их много. Это был плохой очень плохой трип. Пахнет шизой. Что такое шиза? Пытаюсь выйти на рифт. Без гаши. Пока не получается.
Письмо №8
-Знаете…А я ведь не торчок. Нет. Я себя не убеждаю. Не пытаюсь успокоить. Я юзер. Копаюсь в себе. Ищу. Вот что? Это другой вопрос. У меня никто не спрашивал – не хочешь ли ты бросить? Бросить курить дурь? Нет. Никто не спрашивал. И не знаю. У меня спрашивали другое:
- Что ты куришь? Почему у тебя расширенные зрачки? Достанешь травки?
А те кто спрашивают про «травку» они знают что это? Высушенная или сырая зеленая травянистая часть конопли. Светлые, зеленовато-коричневые размолотые листья и цветущие верхушки конопли. Можно спрессовать в комки. Курим в виде «косяков», можно набить в трубку, в салат запросто. Вы представляете, как прийти на лекции в ауте? Наполовину как во сне? Фигня. Не знаю, кто на это способен. И возможно ли еще как-то сидеть и не спалиться. Ха-ха прорвет? Или сорвешься на кого-нить. На панику сорвешься…
Письмо № 9
- Вы помните, что я вам писал в первом письме? «Я не знаю вас. Вы не знаете меня. Вам все равно. Мне тоже». Я вот тут подумал. А вы существуете? Вот как вы сможете доказать что вы «существуете»? Вот я сейчас пишу и говорю себе – Я существую. А вы? Я вот сомневаюсь что вы там – по ту сторону экрана, невидимых нитей сети- есть? Я увижу вас по тем отзывам, что вы оставили. Но это не факт. А вдруг это фейк? Ну, зачем вам фэйк? Не хочу думать о том, что меня будет читать какой-то левый парень со своего фейка. Может мне становится прост не безразлично?
А я ведь сомневаюсь в том, что я есть? «Существую –мыслю-мыслю-существую». Тростник, который мыслит? Или существует? Пройдет по нему жнец и не заметит.
Письмо №10
Моя история не столь душераздирающа. Не из тех, что показывают в программах-обсуждалках по TV. Не…для обывателя может и да. Прочитала бы скучающая домохозяйка про мои хождения по разломам. Вынесла бы приговор – наркоман. Я выдавливаю из себя это слово. Трудно с этим согласится. Да. И что? Ну и что?
-Подумай о матери! Мерзавец. Что творишь!
Я думаю. Думаю о том. Хорошо, что она не знает. Не знает что ее любимый сынок. Как она любит говорить – «напарник» - наркоман. У меня по коже холод бежит стадом муравьев. Говорят, когда таким как я ставишь диагноз. Они отнекиваются. Дескать – не…я захочу, остановлюсь…но не сегодня. Завтра! Точно завтра! И по новой…
В круге. По кругу. Чешу волосы на макушке. И думаю. Остановится?
Сегодня?
-Нет.
Письмо №11
-И снова здрасте! Кто спросит, почему я не остановился? Я скажу. Я хотел снова увидеться с шинигами. Вы не поверите. Но с ним говорить не наговориться. Поэтому я ждал нового татахода. И дождался. Пока меня не накрыло, я смотрел на фото. Пустое фото. На котором ничего не было. Белый лист бумаги для фото. На нем должен быть я. А вернее этот жнец. Но его там не было. Буук мне не подмигивал глазом. Видимо был не в настроении. С сети словил пару вирусов и заболел. Поэтому я ждал рифта один. И дождался. Не знаю…мне всегда трудно уловить момент когда «начинается». Вот поднял глаза. Нет огонька. Вот опустил глаза. Нет огонька –пустое фото. Поднял взгляд. Вот огонек. Но…
-Какое разнообразие рифтов у вас, - дико рассмеялся и вскинулся с дивана. По телу пробежала дрожь. Импульс прорвался сквозь поясницу и побежал холодной волной по позвоночнику и взорвался в затылке. Нога нетерпеливо тарабанила по полу. Темно-красный шар быстро расширялся и расплескал волны своего света по всей комнате. Не ожидав бури энергии, я осмотрелся – никто не видел? Все таки рифт открывался у окна…а там же люди. А вспышку могли видеть…
Когда густой свет рассеялся и стабилизировал свое биение, я увидел, как рифт забирался воронкой. Будто ребенок размешивал ложкой густое варенье, которое двигалось спиралью по инерции. Рука. Всего лишь протянул руку…
Я не понимаю, почему не могу вспомнить переходов между «А» и «Б»…Неужели переход не столь важен?
Глаза нашарили темную фигуру. На том же месте. В такой же позе. Я достал фото, которое дал мне жнец. А он там есть! Есть, черт возьми! Чернота глаз смотрит на тебя. Внимательно…Ноги понесли меня вперед. Жнец стоял и не реагировал. До темного силуэта оставалось пять шагов.
-Ты снова пришел, - прогремел железный голос. Остановившись, я оглянулся, прислушиваясь к голосу, который шел отовсюду. Со всех сторон. Казалось даже из под пола. Если это «пол». В его понимании. Может это белая коробочка подвисла на ниточке в темном-темном пространстве. И жнец жнецов наблюдал за ними через свою лупу.
-Да. Я пришел.
-Зачем?
-Чтобы спросить.
-Что?
-Почему ты пропадаешь с фото?
-А ты как думаешь?
-Не думал честно.
-А зря…ты смертный умный.
-Да? Ну, спасибо…Может, сядем?
-Сядем, - обернулся жнец, скидывая свою капюшон. Это…было…нечто. Я видел, как он делает мое лицо. Пустота просто принимала очертания моего лица.
Кожа…глаза…губы…брови…морщинки…вырастали из невидимой капли, что вырастала на пустоте как расползается клякса крови на одежде. Забирая все новый и новый миллиметр ткани. На белом полу возникли ступеньки лестницы, стоило опустить пятую точку. Кстати! А почему «пятая точка» называется «пятой»? Я считал. Не будет зад пятым. Ну, никак. Пятки раз. Колени два. Таз три. Грудь четыре. Голова пять. Даже если сверху вниз считать. Не то будет.
-И все же?
-Ты пришел лишь за тем чтобы узнать о фото?
-Нет.
-А зачем еще?
-Поговорить.
-Ты не нашелся с кем поговорить из себе подобных?
-Нет.
-Глупец! Этого я не ожидал. Жнец хватанул меня рукой по моей левой в которой я держал фото. Кожа и мышцы на руке были вспороты глубоким рваными порезами. Меня выкинуло.
Я сидел на полу в кухне. В правой руке у меня был нож. Лезвие мерно рвало мою плоть. Сырую и свежую. Тугую. На джинсах…полу вокруг меня…под ногами была лужа крови. Я, продолжа неторопливо калечить себя. Я видел что я делал. Резал себя. И не останавливался. Рвал. Рука уже устала.
И… Сознание прорвало эту пелену. Грудь сдавило от вопля. Я кричал и катался по полу, еще пуще размазывая кровь по одежде, и всему что меня окружало. Нож валялся в стороне. Покалеченная рука была зажата между полом и грудью. Я боялся посмотреть на то, что натворил. Было дико страшно. Даже сейчас я вижу нож, на котором висел маленький ошметок моей плоти. Живой. И пол. Пол, на котором был кровавый рисунок, в котором лежал я.
Из горла слабо выскользнул щенячий писк. На губах вертелось – Маа-а-м…
Я не знаю, как пережил это. Вообще слабо помню, что было дальше. Надо было убрать кровь.
-Вымыть нож, - мелькала мысль, - его надо вымыть.
Уже позже меня навестила хозяйка квартиры. Она пришла и принесла с собой торт. Просто пришла проверить, как живет студент-квартиросъемщик. Я поставил чайник. Она говорила о своем обучении в академии. Распаковала торт. И вскрыла торт. Тем самым ножом. Я побледнел.
-Что с тобой? Спросила она, отвлекшись от разделывания лакомства.
-Да так..ничего…устал просто…да и весна…
-Да и глаза у тебя красные. Ты витамины ешь? Небось, по клубам ходишь?
-Да нет…что вы…
Письмо №12
-Это мой последний татаход.
Письмо №13
Я стоял в комнате. Из окна бил свет. Свет вечера часов четырех-пяти. Весна. Вообще я считаю, весна приходит. Наступает когда поют соловьи. Вот это весна. Когда листья зеленые-зеленые. Будто лакированные блестят на солнце. Трава покрывает землю насыщенным пушистым ковром. Глаза удивляются этому чуду. Пробуждению тебя и природы. Не верится, что мы пережили эту зиму. Бумаги на столе все также лежали аккуратными стопками. Ноутбук булл закрыт. Книги молчали на полке. Передо мной горел кроваво-красный шар. Одежда была небрежно брошена на диван. Я стоял голый. Левая рука все также была забинтована. Его пальцы держали пустое фото. Правая рука сжимала рукоять кухонного ножа.
-Это последний…
Комментарии:
Нет комментариев